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Yo quisiera ser como el invierno,
tan fria y despiadada.
Ser como aquel viento paralitico que se congela en su movimiento,
como aquella luz opaca que se disipa entre las nubes y pierde su aliento,
como aquella sombra transparente que acompa~a la soledad de la esperanza,
que no deja huella de su origen.
Como el copo de nieve que se transfigura en su propio espacio.
Quisiera ser como el invierno,
bello e inspirador.
Que con cada soplo incoloro brinde luz a los espectros internos,
que de entre mis tinieblas brille el prisma de una luz incandecente que ilumina mis entra~as.
Pero, encuentro que soy aquel,
aquel arbol que ante la merced del viento tornadizo se despoja de su marchita vestimenta,
soy la rama quebradiza que tiembla y se extiende,
que alarga sus brazos buscando entrelazarlos con otros,
necesitando calor.
Soy la hoja mustia del olvido,
que a la voluntad del frio invierno fue sometida,
que descansa bajo donde la luz no encuentra su camino.
Soy la celula moribunda que vaga por el desierto mortecino,
donde de logaritmos de la nada multiplicas el silencio.
Soy la luz que las tinieblas exparcen hasta desvanecer,
soy el esfuerzo futil de un cometa sin destino.
Soy el invierno,
con mi naturaleza tan contradictoria como la de los indomitos vientos,
la causante de mi propia frialdad,
tan bella como obviada, tan fria como sonriente,
tan inspiradora como decadente,
y suspiro..."

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